SECRETOS

nunca supe qué sonido emiten
los caracoles que el mar dejó en mis manos
nunca supe qué es un laberinto
ni qué desiertos traen las pulsiones
nunca supe de magos ni de magias
la existencia paradojal hambruna de los hombres
los pesares lineales alimentos de los muertos
nunca supe del sangrar sin cauce de estar vivo
hasta vos hay secretos que nunca supe

nunca supe a qué saben las lágrimas
a qué huelen los mitos
cuáles son las mentiras que esconden
todos los libros
nunca supe que al dormirme sola
estoy
y sola acá voy a morirme
nunca supe de terrenos inmaduros
ni de amargos sabores al llorarte
nunca supe qué es un precipicio
un adoquín un látigo un desarmadero
hasta vos hay secretos que nunca supe

nunca supe el repelente olor del llanto
nunca supe qué nombrar en la penumbra
nunca supe por qué vomito sol
por qué decantan las ciénagas
por qué los silencios están llenos de sonidos
nunca supe por qué el vacío
se parece a un pan caliente
por qué hay voces que transcurren llanas
y otras voces que transcurren yermas
hasta vos hay secretos que nunca supe

muere el cielo sin vos
sin razón aparente sin presagios
muere el aire sin vos
y yo estoy viva

Por qué esto y por qué acá

Llegué probando cómo meter un video. Luego, decidí insitir, huyendo de los spaces.
No pude huir del todo porque no me dejó alguna gente que me quiere mucho y a la que quiero mucho.
Pero harta de los ositos cariñosos que tiran brillitos de sus manos por internet, hastiada hasta la coronilla de los besotes y los abrazotes, de las risotadas en los comments, de los premios weblogs brillantes, y el último un Oscar pedorro que me colgaron por ahí, de los besos de sábado, martes o jueves, que suelen dejarme, de los cantos al desamor florido, como dice un amigo, que cuelgan mujeres más cerca de la cincuentena que de los quince, dije ¿a ver si acá encuentro otra cosa?
Bien acá estoy, explorando entonces, nuevos mundos internáuticos.
Conste que no me gustan los besos de sábado, miércoles, viernes o domingo, ni los besos de invierno, ni los de verano, ni los besos resfriados...Pero sí me gustan los bicos gallegos.

Pensar... ¿de qué te sirvió pensar?

Solamente por pensar. (Se llama un homenaje a Carlo Giuliani, asesinado por la policía fascista italiana.)

A veces el exceso de pensamiento, puede motivar estas desviaciones (dijo un ministro de Bienestar Social de la dictadura).

De qué te sirvió tanto hablar y hablar, pensar. De qué te sirvió pensar. Y otra vez te despertás con ganas de morirte, cada día un día más te estás cayendo a pique. (Dice una canción de Todos tus muertos.)

Pasaron muchos años desde las palabras de ese ¿ministro?, Ska-P no toca desde el 2005, y lo más actual parece ser preguntarse de qué te sirvió pensar. Sobre todo aquéllos que ya hemos pasado por variadísimas experiencias de vida, desde ayunar en la Carpa Blanca hasta "lanzar piedras y escupitajos al lugar donde ahora trabajo". Aquéllos que pertenecemos a la mediana edad y que, en la primera juventud, nos comprometimos con el cambio social.

Son infinitas las veces en que nos preguntamos si pensar sirvió de algo. "Hay gente mentirosa. Hay gente policía. Hay gente de mierda, y gente que no", siguen diciendo Todos tus muertos. Parecería haber en el "que no" una brisita de esperanza. Parecería ser que cuando sentimos que pensar no sirvió de nada, y hubiera sido más fácil ser la Susanita de Mafalda, o meterse en el Abasto, para comprar ropita y calmar la angustia, hay alguien que nos dice... "Hay gente que no". Entonces, no nos quebramos, y seguimos adelante, aunque a veces se sienta que hay que sacar la cabeza de entre el barro, porque no somos más que sobrevivientes. No somos parte de la generación que floreció en los '70 ni somos parte de la generación que creció en el consumo y la postmodernidad de los '90. Sólo sobrevivimos.

Entonces cuando nos dicen "hay gente que te deja en la calle morir, y hay gente que no", parece ser que nuestra supervivencia aún sirve de algo, aunque más no sea para seguir pensando.

Hay gente que no. ¿Y vos.... quién sos?

THE KKK TOOK MY BABY AWAY - Ramones

MY GIRL